Me pierdo...

 Tan solo pido un poco de cordura, en esta enajenación permanente, al menos creo que merezco ese paréntesis,  duele volver y no saber de donde, las miradas duelen y la paciencia se agota, no sólo pido por mi, sino por vosotros también.  Tan solo eso ,un atisbo de luz y cruzar tranquilo al otro lado, aún guardo las monedas para el barquero  y unos versos para la parca.

- ¿si?
Nada... , tan solo divagaba, ahora dejame solo, vuelvo a mis nebulosas.



                      Epi o el Buhonero 

Odio

 Desnuada  queda  el alma, 

Tras singular batalla.
Memoria dolorosa  que no descansa.
Tiempo perdido, lleno de nostalgia...
De ser a poder haber sido.
Con el odio a cuestas anda
Aquel que en su mirada opaca,
En perpetua niebla, pupila opalina,
Catarata en el iris, no puede ver más allá.
La luz apenas ilumina la estancia,
Donde el dolor avanza como sombra y ciega.
Las viejas cicatrices del alma,  sangran
Dedicar tiempo a la memoria,  rellenando
Los anaqueles,  de ese espíritu vacío,  que paciente espera...
Que tus palabras salgan en infantil tropel
Colándose por la puerta de atrás,  madurando en su tarea, subiendo sigilosamente los estantes del espíritu donde la esperanza aguarda
Un mañana limpio, un nuevo renacer
Paleta de colores, un fluir de vida y buenos sentimientos. 

             Epi o el Buhonero 

Mira que si te vas...

 Mira que si te vas...

No llegue mi canto a tiempo .

Mira que si te vas  y al salir del portal
Una brisa fresca termine por despertar,

Esa misma brisa  que te besa el rostro
Y a de llegar  impregnada
De espuma y sal.
Sabrás  que son nuestros besos, nuestros mejores deseos y un calido abrazo.

Recuerdo con ternura a la niña de  ayer
La misma que quería ver el fondo del mar
La misma que no sabía bucear
La misma que solo conseguía meter la cabeza y poco más.

Han pasado primaveras
Han habido cambios
Lo que ayer eran retoños
Hoy se escapan por la ventana...
Efímera inmortalidad.

Ella lleva tu mirada
Él , algún deje
Y los dos parte de tu corazón.

Seguro que la mujer de hoy
Consiguió por fin, bajar a las profundidades
Donde andan de la mano, la  estrella y coral, las finas caracolas, las suaves anémonas,  mil peces de colores y alguna sorpresa más.

Mira que si te vas... mandarte quisiera un saquito de arena , donde duermen
El cuarzo junto a diminutas caracolas, pinzitas  de cangrejo y algún que otro caballito de mar.

Para que mezcles,  con la roja arcilla  de esa meseta tuya
y una vez más.

Tus manos sabias , vuelvan a ese viejo y amoroso modelar, el vaso donde beber
Con ese algo tuyo ... con ese algo nuestro.

  Muchas felicidades de mi casa, de   
Alberto, Inma y este que firma
                          Epi o el Buhonero. 

Esther , Ishtar, Izar

 Palabras,  Palabras,  el viejo Tomás las pescaba en el viento. Él que era de pocos sonidos, le encantaba plasmarlas en retazos de papel, en las orillas de las servilletas del bar , mientras sorbía con sumo deleite el vermú  del medio día . Siempre en el parque del retiro.

Parroquiano impenitente,  noviembre era  su mes de calma, cuando  el otoño  marcaba la decadencia de suaves primaveras,  y la reñida retirada de los cada vez más persistentes veranos.
Se dejaba mecer por la suave brisa, entretenido en el revuelo de las primeras hojas caídas, creando un manto de ocres y dorados a los pies de los vetustos árboles,.
  Los trileros iban ocupando sus sitios estratégicos,  para atraer a sus víctimas del día a día,  evitando en lo posible la vigilancia de los guardias del parque.  Un sin fin de caras pintadas, pequeños retablillos de marionetas y venta ambulante , buscavidas de todas las ilusiones. Manos tendidas de necesidad,
miradas de amor y hambre, locos que perdieron la gracia de la luna,  pálidos rostros  de solapas levantadas, y  mirada huidiza .
Jóvenes aprendiendo a suspirar  de besos furtivos,  manos que en su constante pendular, sonrojan las mejillas que provoca el falso azar de una caricia. Griterío de niños jugando, al tu la llevas, calma quieta, agua quieta espejo de almas que ya no volverán.  Nostalgia de paseos en barca de amores perdidos.  Duermen en su pequeña ínsula , pasadas contiendas retazos de dolor, abrazos de paz, de no volverán  a pasar y de memorias volátiles  que por olvidar habrán de repetir irremediablemente.
No sabe cuando pero, al principio fueron pequeños detalles, que se fueron ampliando en lagunas de olvido, donde andaba perdido por momentos, sin saber donde estaba, andando sin dirección,  con las manos   crispadas de ansiedad,  dentro de los bolsillos.  Busca con premura al eterno ángel caído, refugio de su espíritu cansado,  los últimos reflejos del ocaso, donde ya más tranquilo,  letra a letra su cabeza dicta a su mano que a modo de lápiz porta una pequeña navaja , y en el pedestal a los pies del ángel con suma paciencia va enlazando las letras que le dicta  su cabeza, 




el nombre de su único amor... Estrella.
          

                                    Epi o el Buhonero

                           25 de noviembre de 

FEBRERILLO EL LOCO

 Si el otoño parecía una primavera corta y una continuación de un verano desaforado. No digamos nada de Febrerillo el loco, un medio invierno de fríos amaneceres, temperaturas de chalequillo de entre tiempo  y noches limpias. Con ese hermoso manto de azul oscuro rallando el negro, donde más  se lucían estrellas y planetas por doquier.

Le dio  un día por visitar la ínsula del reino y le sorprendió la cantidad de ciudadanos ciegos,  gobernados por una gobernadora tuerta, cuyo único logro en su vida profesional fue poner relato en boca de un perro zarapastroso  propiedad de la anterior gobernadora de cuento, que habitaba en una charca rodeada de una cohorte de ranas y sapos, a los que pudo manipular y sabiendas de la codicia  y el lucro a costa del erario público.
Fueron acostumbrado a esta ínsula adormecida, habitada por gentes de otros reinos  de Taifas,  que no aportan nada pero si se benefician  de las prebendas  y pingües beneficios .Personajes de cuello alto, pelo molón,  meapilas de boquilla, patrióticos de la caja del dinero. En fin esa fauna variopinta que a lo largo de los siglos, anda detrás de la corte. Como fieles guardianes de la soberbia y la ignorancia, que defienden a capa y espada a la mandamas  de turno o al mandamas,  para que sea igualitaria la imbecilidad. Ordeñando sin escrúpulos la gran teta del estado.

Parece que me desvio, volvamos a la tuerta, nueva gobernadora, sin más luces que un descomunal árbol  de Navidad, donde la población bobalicona iba a reunirse, con unos supiros de asombro pero sin queja. Ojos de merluza vieja,  cabeza en blanco por no decir güera, por más que observará, Febrerillo no salía de su asombro, como un ser tan simple y envenenado,  era su gobernadora. Acompañan a tan alta señora, en la sombra, un ogro que destila rabia y un odio acerbo sobre todo lo que no es de su agrado, gran manipulador, tiene la tarea de manipular tanto al pueblo como a su gobernadora. Es lo que tienen las democracias del mundo civilizado,  que cualquiera con hambre de poder y ninguna moral, recta , cual serpiente para imponer su falta de pensamiento y nula coherencia a toda la ínsula. Moza de lengua falaz  y viperina , que lo más bonito que sale de su boca, dictado por una ausencia de neuronas útiles  es su gusto por la fruta, mientras en concilio de brujas y brujos, de mercachifles de la palabra, trileros del engaño, que tirando de juegos y pan, vacilan y arruinan a sus conciudadanos sin miramientos y estos se sienten orgullosos, no sabiendo Febrerillo si es debido a su insuficiencia mental, o si otro motivo es el que ronda y es incapaz  de ver.

Como no hay una sin dos,  en segundo plano manda cuando la gobernadora se lo permite,  un señor bajito,  elfo desterrado de la corte de Papal Noel,  quisiera ser algo más moderado, pero quien manda manda y si no eres rebelde, te conviertes en perro faldero,   nota gris, que sonríe cuando se lo ordenan y desvaria tanto o más que su superiora , por ser obediente y no perder su azucarillo  al final de la jornada.

En fin, algo de esperanza encontró en la esquina , al límite del territorio de la Ínsula , unas cuántas semillas de luz, que lentas pero sin pausa van germinando por doquier, preparadas para dar el salto, con la intención de dotar de conciencia nueva a esas masas que han vendido su razón, por un poco de  bienestar ,
perdido hace tiempo , migajas de tiempos pretéritos  que no han de volver.

Pero no me hagan caso, yo soy Febrerillo el loco,  ya saben imparable, indomable, Quijote y Sancho a tiempo parcial,  loco y cuerdo a la par. Lazarillo resabiado,  Buscon de curiosidades, hidalgo venido a menos, ciudadano del mundo , más conocido como Diogenes, amigo de Safo en el verso, de León Felipe,  del gran Whitman . En la soledad del vino me pierdo como el humilde Pedro Garfias,  poeta roto por la sin sustancia de ese reino,  de esa Ínsula... del "vocearas, pero no convenceras", que ha vuelto, porque olvidamos nuestro pasado inmediato a velocidad de vértigo. 
A la espera de que un viento generoso limpie  de norte a sur, los cuatro puntos cardinales, de este corazón roto ,
Con el deseo de llegar con todos y a tiempo* (L.F) a una nueva era de entendimiento y cordura... 
Puñales trae la noche, de carámbanos helados, manto blanco que cubre el camino, chimenea encendida,  donde las pavesas saltan, al son de las dulzainas que pequeños duendes del hogar hacen sonar, como ráfaga de viento que se cuela por las desporticadas ventanas. Es hora de retirada,  al mágico reino de Morfeo,  donde nada nos haga daño. A balancearse en los cuernos de la luna mora, saltando de estrella a planeta, de planeta a cometa y de cometa a estela de luz, que rasga el horizonte,  anunciando un nuevo  amanecer.

         

            Epi o el Buhonero 

¡Y qué...!

                                                                                                        ¡Y qué!

Si las palabras no suman lo que siento

si de ti solo breves bosquejos te definen

dejo mi canto en el viento

el mismo que alborota tu ser

Que de mirarte me alimento

pues no solo de pan vivo

también de tu conocimiento me sustento

afirmando que tu eres igual a mi

que a tu estatura me sumo, ni por encima de tu hombro

ni por debajo del mío

si no, a la altura justa de tus ojos me remito

Y de ellos nada digo, más falta no hace

Impaciente espero libar de tus dulces labios

la ambrosia que viejos dioses, en ellos supieron derramar

modelarte con la calma del alfarero

Habla porque para mi eres descanso

y en tu pensamiento duermo

tan sincero, tan cabal que a veces temo

dejar de ser yo para contigo ser uno

bicefalia deseada

Admiro la danza de tus manos que por tu talle bajan

como corrientes de agua cuando te arreglas la falda.

En este acto mis ojos persiguen hasta caer en tus tobillos

y me entretengo

ligeros como los de ese mensajero halado

del que tantas veces te he hablado

más dame de esa fruta

y compartamos ese conocimiento que nos ha sido vedado

colmándonos de esa luz que tanto necesitamos.

Que si por pecar es… ¡pequemos!

Y si ese Dios inmisericorde se enfada

y de su paraíso enjaulado nos larga,

pues marchemos sin desperdiciar una lagrima

ante tan abyecto acto

Que mil veces prefiero las amarguras que nos manda tan caprichoso señor…

Siempre que contigo comparta

Más deseable se nos vuelven, que esa lasitud, esa obediencia ciega

que no dice nada

Mi amada Eva

seamos nuestro propio templo

nuestros propios dioses

Diosa a la que rogar

Yo tu siervo de amor

En este desaparecer continuo, que el tiempo hoy amigo…

mañana traicionero nos habrá de separar

Mientras, volver a empezar en esa desnudez virginal

Que nuestro amor sea refugio

único paraíso el que nos aguarde sin más

El único premio, cuyo  mandamiento sea la suerte de haberte conocido y amarte la

única llave que su puerta nos abra

Hasta entonces…

Tu y yo y esta fértil espera que nos contiene

Que el alba, derramando su luz por tus cabellos

a la dulce espera que en argenta plata entre finas brumas de seda

la noche presurosa nos alcanza

derramando el sueño en oníricos actos

que el buen Morfeo nos adelante

Siendo tu mi credo y yo parte de tu esperanza.

                                                                                     

                                                                      Epi o el Buhonero

Final de viaje

 

Las fuerzas se acaban

agotado el cuerpo, viejo barco,

mar en calma se va acercando

Y en el horizonte Itaca…

De este amoroso viaje que ha sido la vida

Mi alma, velas de esta nave que corre a barlovento

contra arrecifes de bello coral

ofrezco en holocausto final esta vieja nave… cuerpo vencido

no quemare la nave, que sea el tiempo y los elementos

quienes decidan como y cuando

ha de desaparecer...

                                 El ultimo vestigio de mi ser

mientras mi espíritu siga el viaje por su cuenta.

Hay muchas Itacas

Pero cada uno ha de elegir como acercase a ella

Que bagaje llevar

y de que sórdidas experiencias deshacerse

                                              Epi o el Buhonero

¡Que se cubran ellos…!

 

Que tonteria es esa de cubrir tu rostro

de encerrar tu cuerpo en incomodas costuras.

¿Qué artista , que orfebre?, después de tan delicada tarea

cubre la belleza para que ojos ajenos no la valoren

Que dios oficial o pagano cierra los ojos para no ver el fruto

tangible de su obra,

por el simple echo de no conocer mujer

renegando de tan delicada creación

¡Ni que los dioses fuesen misóginos!

si una parte fue creada a su imagen y semejanza

¡ Que la hizo … obtusa, imperfecta, con la capacidad plena de odiar,

de no respetar a su otra mitad

Porque fea es su mirada

Sucio su pensamiento

De espíritu timorato, su carne débil

¡Que se cubran ellos!

Que regresen a sus cavernas

a su soledad irracional

¡Y tú, muéstrate tal cual, y si te cubres

sea por el frio de la mañana

Pero cuando el astro sol vuelva…

déjate acariciar por el cálido roce de su luz

rivalizando con todos los seres bellos

con la más exquisita de las flores.

Porque él te creo libre…

se tu mujer, quien decida como as de mostrarte

sin miedo, sin vergüenza… simplemente bella, necesaria

al cincuenta porciento de perfección, en busca de ese otro cincuenta...

                                                                Epi o el Buhonero

CAUSA Y EFECTO

 

Causa y Efecto

 

La ley de causa y efecto se basa en la idea de que toda acción provoca una reacción, una consecuencia o un resultado.

Cuando sucede A (causa) como consecuencia sucede B (efecto)

Esta noción también tiene su contraparte:

                        “Todo efecto está causado por un acción”…

 

 

No vengo a contar una historia con tintes dramáticos, pues de eso ya andamos más que sobrados. Tan solo exponer una historia simple, donde participan algunos actores convertidos en imágenes, documentación parca para no aburrir al personal y que saquen ustedes sus conclusiones:

 

Negar que nos ilusionó que la Junta de Andalucía por fin se decidiera a reformar el Centro, sería mentirles. Cuando hábilmente trajeron todo lo necesario para la susodicha reforma: ladrillos, maquinaria, tubos para el desescombro, técnicos y hasta trabajadores de la construcción. Se hicieron catas en la estructura comprobando que dicha reforma era viable y un largo etc, que suele acompañar a estos eventos.

 

 Estamos hablando de un Centro que desde el año 1996 recibe el reto y el encargo de pasar de trabajar con menores nacionales, al incipiente problema que se adivinaba causado por una afluencia cada vez más acuciante de emigrantes venidos de Marruecos y con el tiempo de los paises del África Subsahariana.

Por no extenderme mucho, decir que logísticamente es el mejor ubicado, a tan solo unos seis kilómetros del puerto de Algeciras (frontera sur con el Norte de Marruecos y la ciudad Autónoma de Ceuta. Que dicho Centro Nuestra Señora del Cobre ha sido durante tres décadas, y algo más, Centro de referencia en Inmigración, a nivel Autonómico y Nacional en el recibimiento, en el trato y en la búsqueda de recursos por parte de la Dirección y de sus trabajadores, que contaba entre otros recursos con un ATAL dentro de sus instalaciones, facilitando una integración real, una vez que los menas adquirían la suficiente soltura del idioma y las costumbres de su nuevo país de acogida y reglas básicas de convivencia.

 

Pero hacer constar también, que todo esto no hubiese sido posible sin ese equipo humano que desde el jardinero, pasando por el personal del servicio doméstico, vigilantes, cocina, administradores, personal educativo, Monitores de Residencia, Educadores, Psicologa, Mediadores Interculturales, sin dejar atrás al profesorado y por último a la Dirección del Centro.

 

Sería injusto no reconocer la gran labor cooperativa de otras administraciones. A todos esos que en un principio fueron voces al otro lado del teléfono y que hoy, yo personalmente reconozco y les subo a la categoría de amigos, una generación que desde sus lugares de origen consiguieron ser y que fuéramos lo mejor en inmigración. Hablo (el orden es lo de menos) del Centro Hortaleza en Madrid,  del País Vasco en especial Bilbao, Navarra San Sebastián, Asturias, Cantabria, Comunidad Valenciana y Cataluña, sin pasar por alto a un sinfín de entidades y Centros u organizaciones y asociaciones  de dichas comunidades autónomas…

 

De Andalucía, tan solo a ONGS a todo lo largo y ancho y a esas entidades como Labora, Barrio Vivo y las que se ubican en Jerez, gente particular muy implicada. Y por  último a las Fuerzas de Seguridad del Estado erradicadas en Andalucía como Policía Local de Algeciras, Guardia Civil y en especial a la Policía Nacional y a su Grupo de Extranjería, y Científica, como no puede ser menos agradecer también a ese Consulado General del Reino de Marruecos en Algeciras, el cual siempre ha estado ahí cuando nos ha hecho falta y del cual nos hemos llegado a sentir familia. A todos en general va mi agradecimiento.

                                                    Emiliano Montero Vendrell

 

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CAUSA

 

OBRAS DE REFORMAS DEL CENTRO DE PROTECCIÓN DE MENORES NUESTRA SEÑORA DEL COBRE, ALGECIRAS ( CADIZ)

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Número de expediente :

OBA-831/10-IF

Título de expediente :

OBRAS DE REFORMAS DEL CENTRO DE PROTECCIÓN DE MENORES NUESTRA SEÑORA DEL COBRE, ALGECIRAS ( CADIZ)

Descripción :

OBRAS DE REFORMAS DEL CENTRO DE PROTECCIÓN DE MENORES NUESTRA SEÑORA DEL COBRE, ALGECIRAS ( CADIZ)

Órgano de contratación :

Consejería de Igualdad y Políticas Sociales. Secretaría General Técnica (No Vigente)

Departamento que contrata :

Este expediente perteneció a SECRETARIA GENERAL TECNICA hasta el 06/11/2015 a las 11:47 horas

Tipo de contrato :

Obras

Procedimiento :

Abierto

División por lotes :

No

Lugar de ejecución :

CÁDIZ

Importes

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Importe de licitación (SIN IVA) : 1.662.870,63€

Importe de adjudicación (SIN IVA) : 1.568.755,65€

Proyecto cofinanciado por la Unión Europea

Financiado por : FEDER (Fondo Europeo de Desarrollo Regional)

Tasa de cofinanciación : 60,49

 

Estado del expediente

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Estado : Resuelta (Formalizado)

Formalización del contrato

Fecha de la Formalización : 10/12/2010

Relación de adjudicatarios

NIF : B-41727504

Adjudicatario : MAC-PUAR SERVICIOS INDUSTRIALES, S.L

Últimas modificaciones

10/12/2010 13:41 - Adjudicaci�n Definitiva

Actualizado: Adjudicaci�n Definitiva

 

Documentación complementaria

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K.1. Pliegos de condiciones y documentos complementarios

PCAP (pdf) (1866.87Kb)

ESTUDIO DE SEGURIDAD Y SALUD:MEMORIA (pdf) (2698.37Kb)

ESTUDIO DE SEGURIDAD Y SALUD:PLANOS (pdf) (3202.89Kb)

PROYECTO: Memorias (pdf) (23693.01Kb)

PROYECTO: Planos (pdf) (37681.05Kb)

PROYECTO: Pliegos y mediciones (pdf) (14207.38Kb)

MEDICIONES (bc3) (471.09Kb)

MEDICIONES (bc3) (39.8Kb)

PLANOS (zip) (5099.53Kb)

K.2. Información Adicional

ACTA MESA 3 (pdf) (44.24Kb)

Obtención de documentación e información

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Requisitos, criterios y condiciones

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EFECTO

 

Como dice siempre ella y parafraseando:

 

• De ellos es el portal de transparencia  (Junta de Andalucía).
• De ellos los efectos (Dirección General – Delegación Provincial de Cádiz, Sindicatos todos, mesa del Convenio, Comite de empresa, “esa Paz Social sabedora y participe de lo que se venía encima.  Agradecerles que se pusieran de perfil. Porque  siendo sinceros, la única forma de hacer desaparecer un recurso público que funionaba, con dinero público, es comportarse como un casero que no arregla los edificios arrendados para poner a la gente, en este caso menas y profesionales, en diáspora.
•  Y por último nuestras son las fotos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Sale caro en estas latitudes, un buen trabajo de acoso y derribo...

 No olviden que todo esto ha sido posible con sus impuestos 

 

Importe de licitación (SIN IVA): 1.662.870,63€

Importe de adjudicación (SIN IVA): 1.568.755,65€

Proyecto cofinanciado por la Unión Europea

Financiado por: FEDER (Fondo Europeo de Desarrollo Regional)

Tasa de cofinanciación: 60,49

 

 Y para terminar… Suyas son las conclusiones, amigo y amiga lector-a

                                                                 Epi o el Buhonero

 

 

 

LA HIEDRA NIÑA -canto 2

 

La hiedra niña, se va enredando por los pies,

Despacio a modo de pantalón, tejiendo primorosa

Pierna arriba, hasta cerrar en broche su cintura.

 

Sobre los hombros, la tupida madreselva, crea laboriosa

Túnica ocre que al caer cubre por igual, pecho y espalda.

Alrededor de los pies

Musgo verde dibujan unos zapatos,

De líquenes sus cordones como jamás se han trenzado

 

Bajo la vieja silla de nea,

El cantarín paso del arroyuelo…

En sus estrechas márgenes, se mecen las trompetas de los muertos

Por doquier.

 

Un viejo salmo de blues

Entonan gargantas condenadas

 

Del hondo Misisipi. Quejidos y ayes

Crisol de razas y ritmos

Recuerdan que esto aun no ha acabado-

 

Un rostro mira al cielo, sus cuencas como dos celotes

A golpe de rocío llenos

Reverbera la luz turquesa, sobre pulido espejo

Rompiendo su  calma el veloz paso de un ave

Moribunda.

Declinando su canto a favor

De  simétricas ondas hasta desaparecer en los límites

De menor a mayor, notas inaudibles

 

Una lagartija entra por un orificio

Asomando tímidamente la cabeza

A la espera de un sol generoso

Que caliente tan inusual morada

 

Dos calas marmóreas, cargadas de polen

Oro que hay que libar

 

Pues a su pesar la vida sigue

E insiste por triunfar una vez más

Sobre la ausencia de vacío

 

El marfil se tambalea, dejando al desprenderse

Negros cráteres, que otrora, fueron sustento de la risa

Labios que besaban las palabras…

Han sido devorados

 

La vida y la muerte

Muerte y vida, simbiosis perfecta

 

La una en destrucción, se viste de podredumbre

Reclamando la oscuridad y el olvido.

 

La otra sobre esa podredumbre, germinando

Estirando un tallo de esperanza

Reclama su luz,

Alzándose victoriosa una vez más 

 

                                            Epi o el Buhonero

 

 

 

 

 

 

 

RUBRICADO POR LA VIDA -CANTO 1

 

Fue un pacto con la muerte

Rubricado por la vida.

Un andar despacio, simple, cuesta arriba.

 

Las huellas se desdibujan, todo es levantar

El manto,  de bajo del manto de hojarasca… ¡muerte!

Y es nueva vida la que aparece.

 

Cansados de la memoria, se dejan guiar

Por lo viejos veneros del agua.

Acequias que antaño,  que una vez, hombres sin rostro

De piel oscura cuidaran.

Agua derramada por anónimos ojos de mujeres.

 

Mezclado en el continuo murmullo del agua,

Van descalzos los niños que el frío de la mañana agarrota,

Pequeñas manos blancas de  niñas…

Niños que a fuerza de ser golpeados, perdieron la inocencia…

Sin haber sido amados.

 

El vil metal abre heridas… sobre la oscura noche,

Un líquido escarlata, que se desborda y corre sendero abajo,

Destellos de intermitente luna. ¡Gime la vida, ríe la muerte!

 

La locura desatada hace

Ausente la cordura…

Muere muda al despertar el alba.

 

Arriba en la montaña, el sueño aguarda

Con botas reventadas, andrajos sus ropas.

Se alza una caritativa mano

Mientras trenza con sumo amor, las deshilachadas

Cuerdas de fino algodón.

Que el látigo y el hierro, en manos sanguíneas

En macabra danza marcan su espalda.

 

Y no hay consuelo que valga

Ni sesuda excusa que valga

¡Fue! La salvaje mano…

La misma que hoy viste de blanco…

 

El negro cuerpo, el viejo sudario

 

                                              Epi o el Buhonero

Una Historia de estos tiempos

 

Dicen que nunca es tarde si la dicha es buena

Busco letras para hacer palabras y estas para formar frases,

frases que den sentido para crear un pequeño relato,

pues aspirar a más seria entrar en el delirio.

Que no es fácil hilar dos, como para hacer una gran historia que atreviese los siglos.

El laurel de las letras anda muy repartido, 
y yo, pequeño en este sentido  

falto de ambiciones, con dos versos libres me doy por servido

...Como siempre llego tarde.

Pero esta vez, la pequeña Alicia me ha entretenido,

anda con gente curiosa, un nota que hace sombreros

mientras atenta contra el orden establecido,

el señor conejo, anda algo estresado,

de él dependen los tiempos que a cada personaje y momento le son concedidos.

Es como ese señor que esta en Valencia en la plaza de la catedral, esperando

mientras charla con los vecinos a que el cabildo saque los bancos y sillas a las que esta obligado por orden Real y antigua.

Él es el señor de las aguas, Juez  y ley, por encima de todos.

O como ese otro que es presidente de la asociación de vecinos,

de una celda más en esa gran colmena, donde habitan otros tantos desconocidos,

que no se paran a charlar y un día se les olvido el saludo,

un simple “buenos días o con Dios vecino.

Es lo que tiene vivir en sitios tan fríos.

Será que nos gusta un carguillo, 

ser presidente, alcalde o un jefecillo.

Gobernanta o gobernante, es igual.

¡Algo!, lo que sea, con tal de mirar por encima del hombro,

sentirse ¡más! Quizás, respetado, incluso deseado,

cuando la realidad cotidiana, nos dice lo contrario.

Que somos una panda de matados,

pequeños y grises,

“sin sustancia gris “ como diría Sender….  

Hay lo dejo…

Como ves amiga, me falta inspiración, me enfade y partí en verso, la prosa, ¿será este nuevo Goliat, que tanto nos ha atemorizado, o al menos lo han intentado. No se, demasiada caverna, soledad no deseada, demasiada saturación de información. La vida sin nosotros, se ha comportado, no hacemos falta, ella sola sin nosotros se regenera… Quizás estemos condenados a ser petróleo.

UNA HISTORIA DE ESTOS TIEMPOS

La mañana empezó con una suave brisa fresca y agradable, pues ya las temperaturas han cambiado y como siempre, Don verano quiere usurpar el tiempo de la niña  primavera. Acelera el crecimiento, revienta la tierra a flores y aquellas que volando liban en los policromados valles y en las altas montañas, se afanan con una prisa inusual.

Ya el trigo va dorándose y la amapola tira por donde quiere, dando gotas carmesíes en belleza y olor, en tan vasto paisaje. En otras latitudes, rivalizan los bulbos, blancos o amarillos, es tiempo de de lirios, se escuchan croar a ranas y sapos, el zumbar de mil libélulas.

-         Y donde menos te lo esperas te encuentras al viejo Pancho, lagarto de vivos colores, amarillo como el polen de las flores, azul lapislázuli del viejo Egipto y una pequeña raya roja sobre el lomo. Esa, esa es triste… no te la cuento.

-         ¡Abuelo! Si Pancho no existe

-         Claro que existe pequeña,

mientras pensaba, cuanto amor albergaba,  como era posible, ¡doblar tantas veces la rodilla!, por ella, por una sonrisa, un gesto, esa complicidad que nace, se va forjando mientras se desarrolla, pero sabe que un día marchara y su consuelo, es que sea para mejor, o como él o ella sea como deseen .

-         Mira, tu ¿en que crees… Unnn?

-         En Peter Pan, abuelo, en Campanilla, en el pobre Capitán, en Alicia, en Oz, en Hansel y Gretel y muchos más

Lo mira de reojo saca la lengua, con aires de  superioridad, abuelo pone gesto contrariado y frunce el ceño en actitud de enfado, la pequeña se levanta con los ojos arrasados en lágrimas, y muy enfadada se dirige a la puerta, mientras golpea frenética y con las palmas abiertas da pequeños golpes a la vez que le grita…

-         ¡Tú si que no existes, abuelo!, todo es mentira, ahora llora más bajito, abuelo se retuerce las manos sabe que con un poco de suerte y muchos cuidados, llegará el día en que todo será normal y podrá abrazar a su pequeño amor….

Teresa vuelve del trabajo y se encuentra a la pequeña Manuela, dormida junto  a la puerta cerrada de la habitación, donde se encuentra aislado el abuelo. Acurrucada como un cachorrillo, abrazada así misma, con una lágrima de luz, en caída permanente. Mira la pantalla de la tablet y su padre le pide entre sollozos que enfoque a su Manuela.

-         ¡Animo padre!, solo una semana más y estaremos juntos,

Teresa besa la pantalla y la apaga por hoy…

                                 

Felicidades Manuela…. Y cumple…

cumple años, para llenar los días,

cumple y no temas,

se feliz y haz felices a los tuyos,

porque tu sabes que debajo de esa encina grande, donde se cuentan historias, siempre hay una que es verdad, otra que es a medias y las más hermosas, pasan a ser leyendas.

Esas son las que el viento se lleva,

las deja sobre las olas del mar,

para que el viejo Buhonero las recoja con su red de pescar sueños, para más tarde contárselas a Manolito, ese que anda por hay, el de los cuentos tontos de la mar, el mismo de  “La  Noche Oscura de los Dragones”

 En fin amiga, te dejo con este pequeño presente y como siempre, espero no faltar a esta cita. Un beso y se moderadamente feliz.

                                                                    

Tu amigo Epi o El Buhonero